O olhar de um reflexo inflexo sem nexo.

Um buraco sem meio, fim ou começo. Sem paredes, margens, orlas. O plano de fundo desta existência sem insistência com resistência. Eu. Meu. Breu. Nada pode deter a queda. A mão que deve ser estendida tem traços profundos e dedos calejados, uma marca feita por ferro quente e um futuro incerto. Mão que se estende, solução que se atinge. A queda é íngreme, mas reversível. A cura é difícil, mas é alcançável.

A mente é grande, a vontade é pequena e o estímulo é inexistente. A dor dilacera, o remédio amedronta. Olhar para os olhos ou encarar o inverso? Aceitar ou mascarar?

A resposta é óbvia, mas meus pés não sabem mais andar. O objetivo é claro, mas o caminho é turvo. O chão está invisível e os paralelepípedos de areia voam no espaço. Uma placa na testa grita "Procura-se um norte!". Sem mais.

No fim?

Um texto sem rumo, razão ou lógica. Uma confusão de emoções. Uma salada de palavras juntadas, onde poucas pessoas entendem. Uma exclamação ridícula que a própria autora dá. Uma olhada no espelho em silêncio, pois é aí que a verdade grita. Um grunhido inaudível de aceitação e um grito de negação. Uma sensação de segurança ilusória. Uma satisfação inexistente. Uma tentativa de melhora. Uma busca urgente de solução. E depois, mais uma decepção. Mais uma frustração. Um ciclo infindável, sem frestas ou lacunas. Um tapa da realidade.

Falar de mim resulta nisso.